Der Nobelpreisträger von nebenan

Während Kertész' Nobelpreis im Jahr 2002 - vor allem in Ungarn selbst, aber auch in gewissem Maße auf dem Weltmarkt - für viele unerwartet erschien, wenn man bedenkt, dass dieser außergewöhnliche, klare und etwas hartnäckig zynische Chronist seiner eigenen Holocaust-Erfahrungen bei deutschen Kritikern viel bekannter und akzeptierter war als bei ungarischen Kritikern, ist Krasnahorkais Nobelpreis eigentlich keine so große Überraschung. Wir sprechen nämlich von einem Schriftsteller, der seit genau vierzig Jahren großes Interesse beim ungarischen und internationalen Literaturpublikum auf sich zieht und dessen jedes neue Buch seit Satanstang Im Jahr 1985 sieht er ihm immer mit großer Ungeduld entgegen.

Durch jeden Schriftsteller, insbesondere einen großen Meister der Sprache, und Krasnahorkai ist zweifellos einer, spricht er zwangsläufig nicht nur das, was Danilo Kiš nannte Geni (eigen) Lesungen, sondern auch das Wesen seiner eigenen Sprache mit all ihrem Reichtum, aber auch ihren Grenzen. Insofern entsprang Krasnahorkai, so ungarisch und weltgewandt er auch war – und unsere Kritiker haben ihn zu Recht mit den Größen der Weltliteratur wie Melville, Gogol, Dostojewski, Kafka, Márquez, Thomas Bernhard, Cormac McCarthy und anderen verglichen –, doch in erster Linie der ungarischen Sprach- und Literaturtradition. Seine Erzählkunst, so thematisch und stilistisch eigenständig sie auch war, entsprang doch dem, was ihm die großen ungarischen Erzähler des 20. Jahrhunderts als Erbe hinterließen, wie etwa Zygmond Moritz (für naturalistische Beschreibungen und volkstümlichen Humor), Deze Kostolanyi (für feine Ironie und einen anderen, zivileren Humor) oder Miklos Meselj (für akribische Liebe zum Detail), um nur einige zu nennen. Aus diesem Grund stimme ich mit dem verstorbenen Akademiker Imre Bori überein, der anlässlich der Verleihung des Nobelpreises an Kertész im Jahr 2002 sagte, dass es in der Geschichte der ungarischen Literatur bereits zuvor Schriftsteller gegeben habe, die diese literarische Anerkennung verdient hätten.

Ungarische Literaturhistoriker sind sich einig, dass Krasnahorkais erster Roman ein wichtiges Element der sogenannten (postmodernen) Wende in der ungarischen Prosa der 1980er Jahre darstellt. Dennoch mag es aus heutiger Sicht etwas ungewöhnlich erscheinen, dass Krasnakhorkai mit einer Lücke von vier Jahrzehnten in keine literarischen Strömungen oder Stilrichtungen seiner Zeit passt. Im Gegenteil, wir sprechen hier von einem Schriftsteller mit uralten, oder besser gesagt, zeitlosen literarischen Verfahren. Selbst seine endlos langen, verschlungenen Sätze sind in der Weltliteratur kein neues Phänomen. Thematisch sind die Handlungen seiner Romane – insbesondere der ersten beiden – Satanstang i Melancholie des Widerstands - drehen sich um ein paar etwas typische Helden: Vergewaltiger und Idealisten auf einer einsamen und zumindest seltsamen Suche nach dem Wesentlichen, nach Antworten auf die wichtigsten und schmerzhaftesten Fragen der menschlichen Existenz. Auf der anderen Seite in Satantangu, zum Beispiel haben wir auch schillernde Charaktere falscher Propheten, die nicht im Schafspelz auftreten, sondern in der Gestalt von Demagogen, die einen Exodus und ein besseres Leben versprechen dort irgendwo, aber Wölfe sind sowieso Raubtiere.

In einer sehr groben, sehr vereinfachten Sichtweise könnte Krasnahorkais Werk, das heute etwa zwanzig Bücher umfasst, einerseits in Belletristik und andererseits in reisebezogen-reflexive Prosa unterteilt werden. In einer weiteren Unterteilung seiner fiktionalen Prosa stechen drei Romane hervor: Satan Tango, Melancholie des Widerstands i Die Rückkehr des Baron Wenckheim als, bedingt gesprochen, Romane aus der Heimatwelt des Autors oder der von seiner Heimat inspirierten Welt. Wir könnten diese drei Bücher, wiederum sehr bedingt, auf thematischer Ebene als eine Art romanhafte Trilogie definieren, die von der Heimat inspiriert ist. Diese ironisch-dystopischen Bücher mit außergewöhnlicher epischer Kraft und (manchmal schwarzem) Humor bieten eine postmoderne Prosavision dessen, was der große modernistische Dichter André Adi zu Beginn des 20. Jahrhunderts nannte Ungarische Wiese. Nur handelt es sich hier im Gegensatz zu Adis poetischen Symbolen um polyphone Romane im Sinne Bachtins, die man auf rhythmischer Ebene etwa so lesen könnte, als würde man einem Konzert zuhören, das die ganze Nacht dauert.

Von dieser Vorlage – wobei Vorlage nicht das richtige Wort ist, denn Krasnahorkais Werke sind alles andere als Vorlagen – weicht der Roman aus den späten Neunzigern des letzten Jahrhunderts teilweise ab. Krieg und Krieg der, wie ein echter postmoderner Roman, mit einem gefundenen Manuskript arbeitet. Die Hauptfigur des Romans ist jedoch wieder ein Unruhestifter, genau wie die Helden der oben genannten Trilogie, und sein Schicksal ist ebenso tragisch, wenn nicht sogar tragischer als das der anderen Unruhestifter von Krasnakhorkai. Und doch sind die Art seines Leidens sowie das, was passieren wird aus dem Buch Was nach seinem Tod auf den Seiten des Romans geschieht, unterscheidet ihn von den zuvor erwähnten Büchern. Ich würde sagen, dass es kein allzu großes Problem ist, dass ich hier das Schicksal der Hauptfigur enthüllt habe, denn Krasnakhorkais Werke können nicht verderben, das Lesevergnügen kann nicht durch das Nacherzählen der Handlung verdorben werden, es kann, wie jedes wirklich große Werk, gelesen werden, auch wenn wir die Handlung gut kennen. Insbesondere, wenn wir die Handlung bereits gut kennen.

Wenn es um Krasnahorkais Geschichten geht, möchte ich jene Bücher hervorheben, in denen sich der Autor, wiederum auf seine Weise, mit der Schönheit als solcher beschäftigt, also mit der handwerklichen Seite der Kunst, die fast klösterliche Askese und Hingabe erfordert. Es geht um Bücher Die Welt geht unter. i Seyobo war da unten.Schönheit rettet vielleicht nicht die Welt, aber sie hilft uns, die korporative, entfremdete und digitalisierte Wüste unseres Alltags zumindest ein wenig leichter zu ertragen. Und das ist schon mal nicht so wenig. Es liegt an uns Übersetzern, unseren Lesern in den kommenden Jahren zumindest einen Teil dieser einzigartigen Welt von Krasnahorkai näherzubringen.

Auf der Suche nach Odysseus

Für Mai 2015 planen wir eine Reise durch Dalmatien. László hat den International Man Booker Award gewonnen, und wir verschieben die Reise. Anfang Oktober 2016 sind wir in Dubrovnik. Die Stadt hat einfach zu viel zu bieten. Zu viel Literatur: Wir sitzen im Restaurant „Moby Dick“ und unterhalten uns über die Ragusa-Episode von Allen Ginsberg Anfang der 80er Jahre. In der ersten Nacht wird László in seinem Hotel in der Nähe des Stradun kaum schlafen können, deshalb unterhält er sich in den frühen Morgenstunden mit seinem engen Freund aus New York, dem Autor Veröffentlichungen der Ausgabe 49Auch Ungarn gibt es zu viel: Wir schauen uns die Reliquien ungarischer Herrscher in den Klosterschatzkammern an.

Sehr schnell wird klar, dass wir vor dem Nobelkomitee davonlaufen und ein Versteck an der Adria suchen, einem Gebiet ohne Signale, ohne Nachrichten und Anrufe. Während eines Nachmittagsspaziergangs in Lokrum sagt er: „Weißt du, Imre (Kertész) hat mir erzählt, Laci, dieser Preis ruiniert den Rest deines Lebens".

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In Korčula werden wir dann von bereits verlassenen Oktoberstraßen und einem Sturm begrüßt. Meine Eltern und Freunde, die Gegend, aus der ich komme. László hat Blankovollmacht, ich erwarte nicht, dass er etwas schreibt. Wenn er schreibt, dann sei es etwas ganz Kleines, jemand fast nichts, heißt es in dem berühmten Stück des französischen Komponisten Luc Ferrari, das Ende der sechziger Jahre am anderen Ende der Insel, in Vela Luka, aufgenommen wurde. László erwähnt jedoch einige erste Ideen, Themen, mit denen er an einige seiner früheren Geschichten anknüpfen möchte, und Fragen, die unbeantwortet blieben. Er erwähnt, dass wir unbedingt die Höhle des Odysseus auf Mljet besuchen müssen.

Es ist Samstag, der 8. Oktober. Nationalfeiertag, Unabhängigkeitstag, was in Kroatien inzwischen (wieder) den Termin geändert hat. Ein perfekter Herbsttag. Mit dem Katamaran erreichen wir Mljet. Wir besichtigen den Nationalpark und die Seen, eine Landschaft, die mir als saisonaler Fremdenführer so ans Herz gewachsen ist. Wir sind fast ganz allein auf der kleinen Insel St. Maria mitten im Großen See, und die anwesenden Meister, die gerade an der Renovierung der Klosterkirche und des Kreuzgangs arbeiten, empfangen uns sehr herzlich und unterhalten sich mit uns. Auf der Bootsfahrt zurück zum Pier sagt mir László sanft und bestimmt zugleich: „Das war gut, aber nicht gut genug“. Sie meinen, wir müssen zur Höhle des Odysseus! Peinlichkeit vor einem Freund: Anstatt sein Führer zu sein, wurde ich einer Widerstand seine Wünsche, wie Aljoscha, mein Vater, sagen würde, und ein Vorbild für eine literarische Figur, die später Immer nach Homer um japanischen Gästen vorzutragen Odysseus.

Es ist Feiertag, die Touristensaison neigt sich dem Ende zu, die Chancen, einen Transport nach Babino Polje und den Weg zur Höhle zu finden, sind gering. Aber... wir haben nicht aufgegeben!

Die Adria ist ein Meer, doch wenn man sich ihr mit halsbrecherischer Geschwindigkeit auf ziegenartigen, felsigen Pfaden nähert und sie plötzlich sieht, wird sie zu einem Ozean, zur Unendlichkeit und zu einer Offenbarung. Auf der Flucht vor der Welt und allen möglichen Komitees suchte László in Odysseus‘ Höhle Kalypso, die magische Nymphe des Todes und eine unmögliche Zuflucht, erkannte ich.

Wir warfen unsere Augen und Schatten für immer in die Kehle dieser Mljet-Grotte und stießen ein paar Tage später in Pupnat auf Dylans Nobelpreis an.

Petar Milat

(Der Autor ist Redakteur am MaMa Multimedia Institute aus Zagreb)